ROPA VIEJA
(Y aún así...)
Como una mancha en la pared del ocaso,
ver fallecer los sueños en algún punto de mí;
Vagar de negruras en este escalón de olvido,
donde la poesía es un tendedero con las penas al aire...
Ser pasto de desvelos y derrumbes,
como si perder fuera lo mismo que ganar;
Y seguir jugándome la calma,
lo poco que ya me queda,
con las cartas de mi derrota...
Ser agujero negro de mi propio espacio;
Pozo sin fondo, o la piedra más gris del camino.
Escribir con las venas lo que los labios callan;
Hacer colmena de liras con las abejas de mis dolores,
y aún así, no ser más que algo torcido,
inservible...
¡La ropa vieja que nadie se quiere poner!
Enhebrarle al corazón para escuchar mis latidos
como si fueran los suyos...
¡Esperar...! Esperar un pasaporte a su cielo,
o al infierno de turno...
¡Ser ceniza de mi ceniza!
El tañido más lúgubre del campanario de su desdén;
Y aún así, como una moneda en el fondo del río,
seguir aguardando la mano del ángel,
la salida a la superficie...
No tener más que barro en la suela de mis días,
y mis pasos, por este filo de navaja agudo;
Ser la ropa vieja que nadie se quiere poner,
y aún así,
continuar cara al sol con los ojos del alma,
y su nombre grabado muy dentro de mí.
Yolanda García Vázquez
Lira Perfumada D@R 🇪🇦
