domingo, 26 de octubre de 2025

ABANDONOS Flores Pálidas

  



ABANDONOS
(Flores Pálidas)

En infernal limbo de encantos,
tiembla cáliz del corazón, 
un desquiciante latido...

Derrama mano del cielo,
tu caridad,
a esta penumbra constante que soy;
Desata la soga que asfixia mi voluntad
en un cadalso de otoños...

Que las flores pálidas del interior
no se deshojen en vano;
Que en el reino de las arañas,
sea mi decadencia,
prólogo de palaciegos instantes...
Lluvia a lluvia, 
no sea mi nombre ya más, 
un ayer atrapado en el espejo;
Que los ángeles escuchen de una vez mi silencio,
y griten las piedras de la palabra, 
la necesidad de lo inmenso,
y lo luminoso...

Desmadeja, mano del cielo,
la fatiga de mi mirada,
Y en un recodo inesperado del reloj,
teje a mi respirar,
la fe que sostiene la vida...

Que arda el frío del alma
en ascuas de verdades eternas;
Que lo inmundo y lo inhumano, 
no me vuelva a alcanzar;
Y como en un revuelo de estrellas, 
dancen todos mis abandonos 
su poemario de amor sin fin.

Yolanda García Vázquez 
Lira Perfumada D@R 🇪🇦

 

ABORDAJE Muebles Rotos

 




ABORDAJE
(Muebles Rotos)

Las grietas del óleo translucen tu hábitat onírico
en un abordaje de ayeres;
Como un velo de hadas,
las telarañas del techo amortajan las horas...
¿Quién escupe en su propio espejo?
¿Quién no huye por esa luz?...

Los días son olas que arriban desesperadas
a la arena de tu fatiga;
Mientras te tumban y te levantan las ponientes angustias, 
las paredes estrechan el jardín interior...
Todo está viejo, inservible, acabado;
¡Todo! ¡Incluso, tú!
aunque palpite en tu sien la sangre más dulce del verso...
Deshilachado sobre tus manos, otro crepúsculo,
destella un iris dormido de unicornios al vuelo;
¡Sabes que no hay salida! 
Que el reloj de las posibilidades se averió de golpe,
un instante de un año...
Lo sabes, y aún así, 
ocultas la llave del infierno en arrecifes de letras...
¿Pretendes borrar el humo del tal desastre
con el vaho de tus orquídeas muertas?
¿O solo es una treta para no enloquecer?
Tus manos aprietan fuerte la ropa que lavas,
mientras los muebles rotos encarnan un réquiem de amor;
No hay espacio para los astros en esa mazmorra de olvido...
Encharcada, tu voz, en un lodo de plegarias,
lloras mientras fábricas la miel de los sueños;
¿Qué cordel te anuda a esa cometa?
¿Qué excusa te inventas para continuar?
Como un relámpago del alba,
un nombre agujerea el silencio para hundirse en tu corazón;
Nada pesa más que lo negado;
que lo que no puede ser...
En fuga, tus latidos, violonchean la lluvia,
hasta arañar el tiempo.
Septiembre huele a nostalgia, y a sonatas de Mozart;
¿Quién escupe en su propio espejo?
¿Quién no huye por esa luz?...
Tan ceniciento y destartalado, el suelo que pisas, 
que ya eres la penumbra de una penumbra;
Y aún así te pintas los labios, 
y recitas sonetos para que nadie te vea,
o para el fantasma que te espía desde su paraninfo invisible?

Yolanda García Vázquez 
Lira Perfumada D@R 🇪🇦

 

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